Por  Aleister  Crowley

Afortunadamente puedo decir que he leído esta novela tras leer el cuento de Borges: “Tlön, Uqbar, Orbis Tertius“; puede ser una estupidez decir esto, pero no, nada más lejos de la realidad. Ahora bien, esta novela no sólo se nutre de aquel cuento, también se nutre de muchas más fuentes: William Blake, la Cábala Hebrea, David Bohm, John Dee, la masonería (no de manera explícita), James Graham Ballard, Jack el Destripador (¿acaso la interpretación de Alan Moore en su magistral novela-cómic “From Hell”?), y alguna más que me dejo, por razones de espacio mental.

La verdad es que me gustó bastante la novela, muy bien estructurada, muy bien detallada y con una trama muy buena. Pese a reconocer que no soy admirador devoto (ni siquiera admirador, aunque le he leído) del poeta William Blake, lo que Sergio Meier extrae de tal escritor está muy bien representado. Para quien no la ha leído todavía, y para quien la ha leído tengo que decir que me sorprendió su estructura en tres partes bien diferenciadas. Pero reitero que es fundamental haberse leído antes el cuento de Jorge Luís Borges.

Ya de entrada la novela nos sitúa en un universo virtual en el que se encuentra el científico Newton pero de niño, el cual escapa de un sacrificio. La primera parte me pareció una presentación de los personajes y de la trama, incluso se menciona al Demiurgo. Sin embargo, es la segunda parte la que me llamó más la atención de toda la novela. Antes de seguir quisiera recalcar que tanto la primera parte como la tercera están “interconectadas”, una es la continuación y desenlace de la anterior, pero que la segunda parte (para mí la fundamental de la novela) se centra en la explicación de la trama.

Aparecen términos como universos paralelos (George Everett, Tegmar, Sean Carroll, Linde), realidad virtual y paradigma holográfico (aquí se observa la poderosa influencia de David Bohm en esta novela, más que el propio Blake). ¿Y por qué se inicia la segunda parte en el Londres decimonónico, persiguiendo a Jack el Destripador? (según Alan Moore el Destripador fue el médico masón de la Reina Victoria, ¿acaso la sociedad secreta que instala Tlön en nuestro mundo?) ¿Y por qué este ente se transforma en el célebre escritor James Graham Ballard (efectivamente fue prisionero en un campo de concentración japonés durante la Segunda Guerra Mundial)? Este es autor de novelas como “Exhibición de Atrocidades” (uno de los capítulos de la novela de Sergio Meier) o “Crash”…  un autor de mundos distópicos y futuristas. Luego se transforma en el doctor Smith de la serie de TV de los 60tas. Pero, al final de la segunda parte lo que me resultó muy interesante y revelador (quizá la explicación de la novela entera) fue la conversación de este ente con Chomsky, Hirochi, Tetsuo (¿acaso estos dos últimos personajes del famosísimo manga distópico y futurista “Akira”?) sobre la enorme cantidad de universos, la “lógica fractal”, la biomatriz, la noosfera… ¿y quienes son los Seres Mayores? ¿Acaso inteligencias superiores? Sólo por un momento pensé en los Anunnaki.

Ahora bien, también existen preguntas para hacerse referentes al inicio de la segunda parte y éstas podrían ser (y lo son para quien quiera y sepa hacer una buena lectura entre líneas) retóricas. Me explico: de repente nos encontramos en el Londres decimonónico persiguiendo a un asesino que probablemente fue masón (en referencia, una vez más a la novela de Alan Moore “From Hell”), la sociedad secreta que instala Tlön en nuestro mundo. También, en un fragmento de la novela se dice bien claro que la masonería (o francmasonería) tiene diversas logias como los Rosacruces, los Cataros (o Kataroi como dice la novela), los Templarios, los Skulls and Bones (estos no aparecen), los Golden Dawn, los Illuminati, la Gran Logia Egipcia (a la que perteneció el abuelo materno de Lovecraft), los Shriners (a los que perteneció el presidente Franklin Delano Roosevelt). De repente este infomorfo se transforma en Ballard (su novela El Imperio del Sol narra su “estancia” en un campo de concentración japonés durante su juventud en la Segunda Guerra Mundial), autor de mundos futuristas distópicos; hasta aquí leo (entre líneas) lo siguiente: persiguen a un (hipotético) miembro de esa sociedad secreta que instala Tlön a través de la Mónada Holográfica y de repente se transforma en un personaje que les evoca a mundos (universos) distópicos y de pesadilla, mutantes y cambiantes… Como el universo y mundo en el que están.

Finalmente se transforma en el Doctor Smith de “Perdidos en el espacio”, porque realmente se encuentran “perdidos”, desorientados. Al final ya de la segunda parte este infomorfo les explica todo, les “ilumina” (como “iluminado” que es) con la verdad… Una verdad fractal, y virtual, o más bien relativa. No es, en definitiva, la transformación de este ente en esos tres personajes una casualidad, sino más bien una causalidad necesaria para entender el desarrollo de la novela; esta transformación también retrata los estados de ánimo de los personajes que persiguen al infomorfo, ya que con cada estado de la transformación van adquiriendo consciencia de lo que les rodea, del mundo y universo (virtual) que les rodea.

Obviamente no me olvido de la última parte, que culmina en la lucha entre Newton y Leibnitz; una lucha con elementos “Blakenianos”, incluso con referentes al Demiurgo y el “Huevo cósmico”. Personalmente me interesa otra concepción del Demiurgo, no la de Blake, pero al fin y al cabo son puntos de vista de una misma cosa (Blake, como cristiano que fue “humanizó” a sus Zoas; no pienso que nosotros “seamos sus ángeles” como se describen en algún lugar sino más bien sus cobayas), también los egipcios hablaron de su Nun (caos primordial) y del Demiurgo que emerge autogenerado de él, llamado Atum (posteriormente también identificado con Thoth). O acaso Lovecraft refiriéndose al Caos primordial bajo el nombre de Azathoth y su “mensajero” (y medidor, por tanto Demiurgo) Nyarlathotep (¿habeis visto la representación de este último por parte de John Coulthart?…muy interesante.

Las referencias a la Cábala no son muy numerosas (la cábala pienso que sólo puede ser muy bien interpretada por los propios hebreos cabalistas y por ocultiscas como John Dee o  Aleister Crowley) tal vez porque o no la conocía muy bien Sergio Meier o porque no la entenderían muy bien el grueso de los lectores (el caso es que la Cábala tiene múltiples interpretaciones. Y , por supuesto, el concepto de “Mónada Holográfica” muy interesante. Aunque me costó mucho pude adquirir un ejemplar de la Mónada Jeroglífica del ocultista inglés John Dee, y en ella hace una representación y explicación de los conocimientos ocultistas, esotéricos, astrológicos e incluso científicos de la época, famoso es su glifo que no voy a reproducir aquí, pero diré que el cual es una combinación de los principales glifos. Entendí la Mónada Holográfica como una “explicación” (acaso la que hace el infomorfo Ballard a los protagonistas a mitad de la novela), una representación y una plasmación de ese mundo virtual en el que viven inmersos. El final me pareció similar al ciclo eterno, el “Eterno Retorno” de las cosas… Con el Demiurgo al margen de ese ciclo, o con su forma cambiante según el “nuevo universo”. Esta es, en definitiva, mi opinión. Me quedé muy satisfecho, pues da que pensar esta novela, incluso ofrece interpretaciones variadas (tantas como los universos que nombra) pero todas paralelas… y, nuevo asombro, acaso convergentes.

Hoy, lo sabemos, está visitando multiversos, expandiendo nuestra conciencia. Porque existió entre nosotros un artista que quiso ser escritor chileno de CF las 24 horas del día; es más, convencido a ultranza que podía reinventarse, Sergio Meier Frei eligió un mismo traje corporal de por vida, a su medida: así fue el perfecto caballero steampunk. Y se convirtió en un adelantado de las buenas artes y la elegancia fantástica, tan escasa en esta y otras tierras. Por ello, hemos reunido a sus amistades, conocidos, admiradores y fanáticos que le homenajean sin pudor…

Holograma 2d de Sergio Meier por Alvarex

Desde las palabras filiales y dolidas de quienes más lo trataron, hasta el saludo y despedida de quienes, conociéndolo apenas, lo reconocieron como un personaje original y un autor destacadísimo, aquí podemos revisar aspectos de su breve vida, pero intensa carrera literaria, contra el tiempo destructor… También, anunciamos que Puerto de Escape, su editorial y refugio del chaqueteo provinciano, y a sabiendas del necesario pero tardío reconocimiento capital, prepara (junto a su viuda, Isabel Meier, heredera universal de sus derechos) la edición definitiva de “La Segunda Enciclopedia de Tlön“, que muy pronto podrán tener -coleccionistas y lectores recién enterados- a partir del 1º de  Septiembre.

Sergio Meier- fotografía de Roberto Moya

Y guiándonos desde otro plano de la realidad, junto a los pioneros terrestres: Tallman, Egaña y Miralles, sus continuadores interestelares: Correa, Aldunate y Montaigne, ahora el gran Sergio Meier da un paso al frente, hacia el misterio, y nos invita a seguirle, con su ejemplo de rigor, amor y devoción hacia el género fantástico que siempre cultivó. ¡Larga vida a la Ciencia Ficción local! ¡Descansa en paz, hermano-nigromante, camarada cabalista post-nuclear!

Este dossier sobre Sergio Meier, su vida y su obra, contiene:

SERGIO MEIER, EL HACEDOR DE ESTRELLAS
por Miguel Vargas

DESPEDIDA DE SERGIO MEIER
por Miguel Ángel Ferrada

SUEÑO Y SINCRONÍA PARA MEIER
por Luis Saavedra

LA MENORAH CUÁNTICA
por Sergio Alejandro Amira

ALGUNAS PALABRAS SOBRE SERGIO MEIER
por Rodrigo Mundaca

RECUERDOS DE UN CABALLERO DE QUILLOTA
por Patricio Alfonso

A SERGIO MEIER
por Rafael Cheuquelaf

PARA SERGIO MEIER CON UNA TAZA DE TÉ
por Néstor Flores Fica

EL ÚLTIMO NAVEGANTE Y EL PRIMER CAPITÁN
por Francisco Ortega

EL PIONERO FLOTANTE
por Luyang Zhao

EL PARADIGMA HOLOGRÁFICO
por Omar E. Vega

Quisiera dejar aquí unas breves notas sobre mi recuerdo -muy vivo y muy presente- de Elena Aldunate en su paso como participante estrella en los dos talleres literarios que Braulio Arenas dirigiera en la editorial Zig-Zag y en el Instituto Cultural de las Condes entre 1967 y 1969, como así algunas ideas producto de una reciente lectura de “Juana y la cibernética” (Santiago, 1963, en adelante JYC) motivada por el homenaje publicado en Órbita/Puerto de Escape 14, que pueden agregarse al excelente presentación general de la obra de Elena hecha por Roberto Pliscoff.

En dichos talleres se inscribieron autores que eran o serían conocidos y apreciados en la literatura nacional, como Manuel Francisco Mesa Seco -poeta de Linares- Raquel Weitzman, Leonel O’Kington y el legendario Adolfo Couve, entre muchos otros, que si bien no eran ampliamente conocidos, tenían dotes relevantes, como Ana María Risopatrón, autora de singulares textos poéticos llenos de sutil ironía y poseía una voz que a los veinte años aparecía ya completa, Juan Barros Alemparte (que fue compañero mío en el Liceo de Aplicación) y Claudio Torres, entre los que recuerdo más vivamente. Y por supuesto, Elena Aldunate, quien compartió con nosotros no sólo el valor de sus extraordinarios textos donde lo fantástico y lo psicológico se mezclaban con resultados muy poco comunes en la literatura chilena de entonces (¿o de siempre?) sino también sus cualidades humanas, su finura e inteligencia en la discusión literaria de los textos de bisoños y avezados, ángeles y gorriones.

Cuando conocí a Elena, ella había publicado JYC hacía unos cinco años, en la también legendaria colección “El viento en la llama” de Armando Menedín. JYC apareció en el número 7 de la segunda serie que se cerraría con el número 12 de mi Kraal, que se comenta en otra sección de este sitio (Órbita/ Puerto de Escape 13). La segunda serie contiene libros notables e indispensables para la historia literaria de Chile, y que sólo la deficiente y poco profesional crítica literaria chilena -especialmente la mediática del tiempo reciente- ha permitido que se remitan a un injusto olvido del cual serán ciertamente rescatados.

Esta segunda serie se abre con Cinco y una ficciones de Mauricio Wacquez (1) y sigue con Laura de Armando Menedín (2), Alrededor de Luis Oyarzún (3), Horario de un caracol de Luisa Johnson (4), Poemas para una casa en el cosmos de Hernán Lavín Cerda (5), Poemas del país de nunca jamás de Jorge Teillier (6), uno de los libros más importantes de la poesía en lengua castellana del siglo XX, y luego JYC, anunciándose además en solapa la primera reedición desde 1925 de la Tentativa del hombre infinito de Neruda.
JYC aparece en nuestra lectura a cuarenta y tres años de su publicación, como un texto singular donde lo femenino que introduce la narración dentro de los parámetros establecidos, por ejemplo, por María Luisa Bombal, va gradualmente transformándose paso a paso y frase a frase en el horror de un thriller que luego se resuelve no en los términos habituales del género, sino en una explosión imagístico-metafórica que deja una honda impresión en el lector.

La protagonista Juana vive una vida marcada por la angustia, la soledad (ella no ha tenido ninguna experiencia sexual, es virgen a los 44 años) y la humillación, en un medio sórdido de miseria moral y social. Este breve texto -que no alcanza a ser nouvelle y tal vez sólo es un cuento largo- no contiene ni una frase ni una palabra de más. Todo se une en un crescendo donde el esquema anotado se va cumpliendo en las sucesivas experiencias de Juana, que permanece encerrada por una “jugarreta del destino” en las dependencias de la fábrica en que trabaja, sin posibilidad de escapatoria, durante todo un fin de semana de Año Nuevo, sin alimentos, a solas con su soledad y su memoria.

Hay en JYC muchos elementos de crítica social, especialmente por las condiciones de trabajo y la cínica actitud del dueño de la industria, pero ellos se desarrollan sutilmente, se alude y no se escoge la reducción panfletaria, sino que la concepción de la autora va mucho más allá de eso. Mientras las horas pasan y el hambre la acosa, Juana va percibiendo y personalmente experimentando una verdadera transformación junto con la realidad circundante. Como en “Maestranzas de noche“, escrita por el entonces jovencísimo Neruda, el metal, los artefactos y las maquinarias se humanizan, pero la singularidad de lo narrado en JYC es que ello va ocurriendo en una inusual clave erótica.

La mujer encerrada en ese largo fin se semana sólo vislumbra una salida hacia su propio interior, y ello ocurre primero con la autocontemplación desnuda en las duchas (ella imaginaba el agua obtenida en abundancia, como ricas vituallas y alimentos) y luego, con las máquinas mismas, especialmente la perforadora de metales, que se transforma en un potente Eros. La máquina posee a Juana y la destroza en su única cópula mortal, a la cual ella se entrega plenamente.

Extraña visión también la “cibernética” de la autora, plena de ironía, porque Elena indudablemente sabía (como hija del historiador de la ciencia Arturo Aldunate Phillips) que ahí no había cibernética sino a lo más electrónica, mecanismos elementales, primitivos. La transformación la realiza ella entregándose a la posesión/violación por parte del mecanismo “humanizado”.

Es ésta una perturbadora o inquietante historia donde la dupla Eros/Tánatos se consuma en un escenario desolador, el de la muerte anunciada de la tierra, la tiranía del hierro del Kali Yuga, materializada en una forma in/humana como amante, trasgo, demonio.

“Juana y la Cibernética” nos ilustra la maestría de Elena Aldunate, en una narración que explota al final, con la comedia opaca de la vida mutándose en la tragedia luminosa de la muerte.

Isla Negra, agosto 2008.

Ur e Isidora

El tercer libro de la serie Ur e Isidora (1993) -que tiene también de protagonista a Ur- está dedicado al arte de la danza que ama la joven Isidora, cuyo nombre evoca el de Isadora Duncan, rubia, alada y rebelde. Acaso esas características las ha heredado la protagonista que se inicia en el difícil arte del ballet. El lenguaje combina lo coloquial y lo poético, sin olvidar el trasfondo cultural. No por azar el libro se inicia con un texto del poeta árabe Rumi que define la danza como “ritmo de sacrificio, sortilegio, oración y visión profética. La danza convoca a ahuyentar las fuerzas de la naturaleza, cura al enfermo, es eslabón que une a los muertos con la cadena de sus descendientes, asegura el sustento, da suerte en la cacería y victoria en la batalla, bendice los campos y la tribu.”

Este epígrafe será iluminador para comprender el sentido del libro, porque plantea la necesidad de apoyar el desarrollo de una espiritualidad. La autora refleja la preferencia por los autores orientales que le dan una profundidad filosófica al libro. Aquí están presentes los poetas de la India y autores esotéricos junto a los de ciencia ficción clásicos; Bradbury e Isaac Asimov.

Frente a los posibles obstáculos familiares y a los prejuicios, la protagonista sale vencedora gracias a la ayuda de Ur, que, en el fondo, es el soplo del entusiasmo y la fe ciega en uno mismo, es decir, la autoconfianza que surge de la soledad.

El libro estimula la libertad, es un canto a la propia creatividad que da vida, mejor dicho, que da sentido a la vida. Por eso, Ur no tiene figura definida. Es casi presencia abstracta. Soplo. Se mueve en el territorio de lo intangible, de lo sobrenatural, en el ámbito de los sueños. Es como el aliento de Dios que dice “vive” para crear y vivir.

Ur cuelga de los hombros de la joven como una bufanda de gasa -un recuerdo de Isadora Duncan- es un remolino de humo azul o bien, se posa en forma de extraña circunferencia en la frente de Isidora. La está “cerebrizando”. Entonces, la niña puede percibir el tiempo, las edades, las estaciones y los continentes. Ha entrado en un estado de comunicación sensible. Es “flor de lluvia, de diamante, de rocío que nocturnamente acaba de irrumpir en su vida“.

La aparición de Ur en la vida de la joven representa también la idea del cambio. A esa edad, la joven afina su sensibilidad, está más alerta a la vida, tiene sus antenas más sensitivas. Ur es también el amor que despierta, la alegría de la transformación y la vivencia de aprender a ser mujer.

Ahora viene otra vez el mundo real, el de las clases de baile. Y la autora nos traza un personaje secundario que es Madame Lissette, la profesora de danza que imparte las lecciones de baile llevando el compás con el bastón. Madame Lissette es un personaje inmensamente positivo porque intuye que su discípula tiene ángel, madera o duende. Y acaso ella misma también está en el secreto de Ur que significa también todas esas cosas espirituales e invisibles que hacen la vida bella.

Isidora está en su mundo verdadero junto a Madame Lissette porque entonces está calzando sus zapatillas de baile, aunque después tenga que calzar “sus anchos zapatones con que todos los días va al colegio de las Monjas” y que representan la vida cotidiana.

Luego vienen los viajes de iniciación o de perfeccionamiento del yo. El primer viaje se remonta a la edad primitiva, a la prehistoria, allá donde nació la danza junto al canto los dibujos rupestres. Ur es un verdadero duende del espacio que le enseña a la joven los orígenes del hombre y el universo. Ve “guerreros bailar ante una tosca figura de piedra” y luego “un fémur redondo y calcinado de un ciervo“. Todo transcurre en el cerebro y en el corazón de una muchacha que está aprendiendo a vivir.

Después vendrán otros viajes al pasado remoto. Será una sacerdotisa del templo de Isis y Amón en el antiguo Egipto. Allí olemos el humo de los inciensos, la mirra y el azufre junto al lecho de Tutankamón, el faraón que está próximo a morir. Isidora está bailando una danza ritual con sus uñas pintadas de azul. Y la niña del Barrio Alto de Santiago, gracias a la magia de Ur, vivirá momentos de dramatismo al correr por las callejuelas oscuras de un mundo pretérito.

Ahora la joven está en un teatro de Londres donde baila Ana Pavlova de solista. El mundo de Europa en los años 20 se retrata en estos capítulos con descripciones del ambiente, los vestuarios de las damas y caballeros que asisten a ese gran estreno del ballet Giselle. Ella es Imochen-Isidora que está sentada la función y escuchando cómo el duende de humo azul le susurra palabras al oído… Al final, acompañada por el lord, acudirá a los camarines para conocer a la gran bailarina. Será uno de los momentos más vívidos del libro. Hasta que por la magia de Ur, la niña de ojos color hierba baila ahora “El Lago de los Cisnes” en la corte del zar Pedro el Grande. Ella es la Prima Ballerina del Ballet de San Petersburgo, Thamara Karsavina “que inicia su solo en un tutú blanco cuajado de pequeños brillantes“.

Luego, la realidad otra vez y la secuencia de personajes taciturnos como el tío Benjamín con su aire anticuado. Hasta que la protagonista consigue lo que desea al cumplir sus 11 años, que sus padres la inscriban en el Instituto de Danza del Teatro Municipal de Santiago. Será la materialización de sus sueños.

Por la prosa de Elena Aldunate desfilan atardeceres, personajes que pasan y se esfuman, cierta cadencia melancólica y una idea persistente: los seres humanos se agitan en la vida movidos por un espíritu superior que puede tener distintos nombres. En este caso se llama Ur.

Ur y María Celeste

El cuarto libro fue Ur…y María Celeste (1996) inspirado también en otra de las nietas de la autora, cuyo nombre nos evoca de inmediato el cielo, el espacio, el universo misterioso de las constelaciones y la vida que bulle allá arriba: platillos voladores, estrellas fugaces, astros que giran en sentido inverso de la tierra.

Cada nombre de sus nietas es un misterio y Elena Aldunate se inspira en ellos para tirar el hilo de la madeja y despertar una serie de sugerencias. En este caso, Ur viene a llevarse a la protagonista al mundo celeste, en una serie de distintos sueños, a visitar los planetas: la Luna, Marte, Mercurio, Júpiter, Venus y Saturno.

Mundos desconocidos y enigmáticos, envueltos en vapores y nubes, donde un segundo puede ser un siglo y un siglo, una eternidad… Todo ha sido un sueño, sin embargo, la protagonista sabe que ahora su visión de mundo será diferente después de aquellos viajes en compañía de Ur. Sabe también que ahora tiene “en un lugar secreto, un cintillo mágico, un collar de corales y una rosa de diamantes“.

Ur y Almendra

Ur…y Almendra es el quinto libro de la serie y en él, la autora introduce a la joven lectora al universo de la naturaleza y sus recónditos misterios. Con un permanente tono ecológico, este ser misterioso conduce a la protagonista hacia el interior de los árboles, revelándole sus secretos. Así, es capaz de introducir a la niña por un almendro para conocer su belleza y el número de años del árbol medido por los círculos concéntricos. También la convierte en mariposa para que conozca la vida del enigmático grillo y de la araña azul con el propósito de que comprenda el papel que a cada insecto le corresponde jugar para que se produzca el equilibrio ecológico.

En otro capítulo vemos a la protagonista incursionar en el maravilloso mundo de los pájaros. Conoce al búho, al zorzal, al gorrión, al tordo y a la paloma. Sabe de los cuculíes y del origen de los gallos y los pavos reales. Y convertida en pájaro, gracias al poder mágico de Ur, aprecia mejor el entorno, comprende íntimamente la sabia naturaleza de los pájaros y sufre con ellos ante la desilusionante destrucción del planeta.

El siguiente capítulo se orienta a descubrir el mundo sumergido de los peces. Y un acuario es el punto de partida para que la protagonista recorra el universo submarino, conociendo al pez espada, al atún rojo y al pulpo azul. Ante sus ojos asombrados se abren actinias gigantes como soles y cruzan las espesuras sirenas de cabello flotante. Ur, montado en un caballito de mar, es el maestro que enseña a la niña un mundo fascinante que también es necesario apreciar para preservar…

Luego viene el mundo de los animales: el gato, el caballo, la vaca, el ternero, los conejos y los cabritos tienen también una historia que contar con un fondo de necesario respeto hacia la naturaleza.

Ur sabe conducir a la niña por estos caminos mágicos y de su mano invisible, como de humo, Almendra, la más vegetal de la protagonistas, la que está ligada por esencia a la naturaleza y a las esencias de la tierra, comprende mejor el secreto de los animales y envía su mensaje para su mejor protección, comprensión y cuidado.

En otro capítulo Ur conduce a la niña -convertida en gusano- a los intrincados laberintos de la tierra, allí donde las lombrices reptan en torno a las raíces de los rosales. Un mundo extraño y fascinante, nunca imaginado, se abre ante los ojos de la niña, descubriendo tubérculos palpitantes, “la frescura del agua, la olorosa suavidad del barro mojado y el misterio de la oscuridad“.

También, gracias a la prestidigitación de Ur, Almendra se convierte en fuego y viaja a los confines de la prehistoria, allí donde el hombre primitivo descubrió la maravillosa primera llama de color anaranjado. Y tornada en una lengua de fuego llega hasta las plantas de una bruja que van a quemar en plena Edad Media. Y llega hasta las calderas de un gran trasatlántico.

Convertida en fuego, Almendra conoce también el lenguaje de las materias primitivas: el fuego, el aire, el agua y la tierra… Y llena de una sana inocencia, iniciada ya en los grandes misterios, llega a conversar con los personajes de los cuentos en el País de Nunca Jamás, allí donde viven Alicia y El Principito…

El tono de la narración de Ur…y Almendra es permanentemente poético y fantástico. Se adivinan las lecturas de escritores que saben cincelar la palabra en frases redondas y estilizadas: Juan Ramón Jiménez, los poetas árabes y de la India… De allí le viene ese gusto por el lenguaje cuidado y bien escrito con una dimensión poética. Y de su padre, Arturo Aldunate Philips, la apreciación científica del mundo.

Elena Aldunate había escrito anteriormente libros de ciencia-ficción. Por ello, se mueve libremente y con facilidad en un mundo presidido por otras leyes. Conoce a Ray Bradbury, a Isaac Asimov y ha leído enciclopedias y libros sobre el espacio que le dan a su literatura un fondo científico tocado sin embargo, en todo momento, por la poesía, la misma que baña su novela El Molino y la Sangre (1992), su obra cúlmine publicada en España.

En general, en toda la obra de Elena Aldunate se aprecia un pensamiento filosófico. La autora manifiesta en todo momento una preocupación por el futuro de la humanidad y se aferra siempre a valores tradicionales. Le teme a la destrucción del planeta, a la decadencia del mundo contemporáneo, a la pérdida de los valores que nos inculcaron los antiguos. Por eso, Ur viene a representar un nuevo modo de mirar, valorizando nuestro entorno y dando una dimensión superior al ser humano, enalteciendo su dignidad y también un apego al mundo familiar que rescata siempre en su obra y una mirada hacia el espacio, como si buscara a Dios más allá de las estrellas. Ur, en toda la serie, viene a representar la magia que nos permite ser diferentes, asumir un destino propio, buscar un mundo en paz, tener fuerzas para superar los destinos imprevistos y navegar siempre muy alto.

Un signo de actualidad y vigencia en esta serie es el protagonismo femenino. Esta idea se entronca con una corriente actual de literatura infantil y juvenil que privilegia a la adolescente mujer como personaje principal de muchas obras literarias. En los últimos años, ha surgido una literatura nueva, más acorde a los tiempos actuales, donde la mujer y la niña adolescente son protagonistas de las obras literarias.

Un feminismo de buen cuño aparece también en la obra de Elena Aldunate, lo que le da a esta serie basada en principios sólidos ante la vida, una auténtica modernidad y una fresca sensación de independencia y libertad.

Las ilustraciones de la serie Ur fueron realizadas por Cuca Burchard. Fallecida en 1996, las ilustraciones de este libro fueron tomadas de un óleo de la artista que expresa un ambiente fantástico similar al de esta obra literaria. Confiamos en que los lectores de este libro sepan apreciar el misterio, la magia, el amor y la sabiduría que Elena Aldunate ha puesto en sus páginas.

La serie de Ur constituye un valioso testamento literario que la autora ha dejado a cada una de sus cinco nietas y ello tiene un valor extraordinario, ya que hay un legado poético y filosófico en el que se entrega parte de una entrañable tradición familiar y un conocimiento de la vida y el cosmos para ayudar a la niña a que sea mujer.

Pertenece a un modo de vida de otro tiempo esto de dejar herencias literarias, a una manera de ser de otra generación. Es de gran originalidad y peso trascendente el dejar de herencia un cúmulo de valores y modos de pensar bajo la forma de cinco retratos que son a su vez, cinco mensajes cifrados llenos de símbolos, como son las historias de Ur de Elena Aldunate. Dulces misterios que es privilegio del lector el descubrir a cabalidad.

Puerto de Escape rinde un merecido homenaje, justo al momento de su partida, a quien fuera nuestro código secreto en las estrellas. Aunque no lo crean, teníamos muchos planes para el reconocimiento y consolidación de la obra del maestro. Hoy, su recuerdo ejemplar, nos obliga a realizarlos ya sin su presencia. Pronto tendrán noticias frescas…

En esta ocasión, hemos seleccionado un material altamente sensible, que esperamos guíe sus lecturas futuras, y sirva para saludar como corresponde, a quien fuera, a la vez, un precursor, un adelantado y un pionero de las letras fantásticas nacionales.

Aquí encontrarán artículos actuales y algunas entrevistas rescatadas del olvido:

> Roberto Pliscoff, le recuerda como uno de los fundadores del Club de Amigos de la Ciencia Ficción, en los años 70tas.

> Marcelo Novoa, repara en las siempre difíciles relaciones entre provincia y universalidad, sobre todo, para quien escribe CF en nuestro país.

> Sergio Meier, digno continuador del maestro reflexiona sobre su legado.

> Entrevista completa para Revista Qué Pasa, en 1973 (en PDF)

> Entrevista completa para Zona de Contacto, El Mercurio, en 1998 (en PDF)

> Retrato del autor (click para ver en tamaño extendido) realizado por su hijo, Francisco Correa:

> Todas las portadas de los libros (hoy inencontrables) de Hugo Correa.

> 3 cuentos de Hugo Correa para descargar (en PDF):

Alter Ego por Hugo Correa

La Esfera Lunar por Hugo Correa

La Campana por Hugo Correa

> Links a sitios de rescate e investigación sobre Hugo Correa:

http://www.memoriachilena.cl/mchilena01/noticias/index.asp?id=2768

http://www.tercerafundacion.net/biblioteca/ver/persona/1627?info=originales

Entrevista a Antonio Montero

Por Juan Araneda

Antonio Montero (Antoine Montagne) es, junto a Hugo Correa, nuestro mas destacado escritor de ciencia ficción. Con más de cuarenta años de trayectoria, nos ha deleitado con historias donde la luz y la oscuridad se funden en una paleta única. A los 86 años se encuentra plenamente activo y preparando su próxima novela “Sánchez Limitada”. Este diálogo, recrea buena parte de su experiencia literaria.

J.A: ¿De donde viene el gusto por la literatura, hay algún gen en su familia?

A.M: Mi madre, Clotilde Abt, fue una gran lectora. Desde niño me regaló muchos libros, yo leía mucho. Al punto que la literatura se convirtió en el principal hallazgo de mi vida. Entonces comencé a escribir, pero pequeños cuentos, para mi. Tiempo después obtuve algunos premios en la revista Paula

J.A: ¿Y como llega a la ciencia ficción?

A.M: había leído mucho al respecto, incluso textos de divulgación científica. Además un conocido mío había escrito una novela de ciencia ficción, yo la encontré tan mala que me dije, bueno, porqué no escribo una yo

J.A: ¿Estamos hablando de “Los Superhomos”?

A.M: Claro, fue una historia curiosa, yo la escribí sin pretensiones de publicarla, al menos no por el momento. Uno de los hermanos Arancibia, que por ese entonces tenía una imprenta, me pidió el manuscrito y la leyó en una noche. A la mañana siguiente me llamó para decirme que tenía que publicarla, entonces fundó “Hermanos Arancibia” y así el libro vio la luz.

J.A: ¿Y como fue la acogida en cuanto a público?

A.M: estupenda, mis libros se agotaban rápidamente

J.A: además Hugo Correa escribió un comentario elogioso sobre su libro ¿Tuvieron una relación de amistad?

A.M: Amistad no. Lo que tuvimos fue un mutuo conocimiento de nuestras obras. Elena Aldunate, que ha muerto hace poco, si fue una gran amiga

J.A: lo que me llama la atención sobre “Los Superhomos” fue la escasa opinión de la crítica, sin embargo, en España la valoraron muchísimo

A:M: ¿Ah, sí? Pues no tenía idea.

J:A: EN 1965 “Editorial Universitaria” le pide una novela, usted escribe “Acá del tiempo” ¿Es cierto que la anécdota nace de una experiencia suya en Las cuevas de la luna, en Perú?

A:M: No, fue pura imaginación mía. Si la escribí en poco más de tres meses. Sobre lo de la experiencia real, alguien lo debe haber inventado.

J:A: de todas maneras, la historia es tan viva que la anécdota parece real. Sigamos con la ciencia ficción. Usted se despide del género con el volumen de cuentos “No morir”, pero lo hace entre comillas, porque por aquí y por allá aparecen otros relatos suyos que aluden el tema. Pienso por ejemplo en “Celestum”, un cuento del “El Círculo dramático”

A.M: Nunca he dejado totalmente la ciencia ficción, la ciencia ficción es estupenda, pero el realismo me lleva a conocer al hombre en su profundidad. Tengo en todo caso un par de novelas de ciencia ficción inéditas “Las mancebas de Federico” y “La llave del abismo”. La primera trata la historia de un grupo de soldados que se pierde en un salar. Están ahí cuando de pronto ven brotar de la tierra a un grupo de mujeres estupendas, vestidas con túnicas, quienes los conducen al interior de unas cuevas, donde se está desarrollando un experimento. Sobre “La llave del abismo” solo le puedo decir que es una historia que transcurre en el espacio.

J.A: es fascinante y me parece que las editoriales deberían poner ojo. Antes de pasar a otro tema ¿de donde viene el seudónimo?

A.M: es solo la traducción literal de Antonio Montero al francés. Usted sabe, difícilmente un escritor de ciencia ficción chileno iba a ser tomado en serio.

J.A: Después del golpe de estado, su literatura comienza a tocar temas más difíciles. Me imagino que tuvo usted problemas con la censura

A.M: Mas que eso, como escritor fui prohibido entre los años 80 y 85

J.A: ¿a raíz de su cuento “EL tipo sabe”?

A.M: justamente

J.A: es una bella historia, pero es atroz. Me recuerda la relación torturador-torturado de “1984″ de Orwell

A.M: Claro, pero déjeme que le cuente. Yo ni siquiera sabía quien era el Mamo Contreras, y bueno, el cuento llegó a manos de los militares. A partir de ahí, un auto negro estuvo estacionado, fuera de mi casa por tres meses. Me salvé gracias a que un coronel de ejército amigo mío, habló con Contreras y le dijo “mira, Antonio Montero es un tipo de bien, tendrá ideas distintas, pero no anda tirando bombas ni nada”. Mi amigo me hizo llamarlo todas las tardes durante un buen tiempo, para asegurase que yo estuviera a salvo.

J.A: Sin embargo, durante la dictadura, usted escribe “Tres Réquiem para Carmela”, que narra la venganza del hijo de un asesinado político contra la policía secreta. Aquí usted amplía el tema de “El tipo sabe” y de forma mucho más radical

A.M: Claro, pero era el año 87, la presión política era fuerte y a la dictadura no le quedaba mas que permitirlo.

J.A: De todas sus novelas es esa precisamente la que mas me gusta. Es una historia trepidante y muy cinematográfica, casi está escrita como un guión ¿Ha visto la posibilidad de llevarla al cine?

A.M: No, porque soy un tipo muy tranquilo y nunca he andado detrás de la gente. En todo caso, “Baracaldo o el tercer pabellón” es de mis novelas, la que los críticos consideran la mejor.

J.A: por último, don Antonio ¿En que se encuentra trabajando en este momento?

A.M: Estoy reelaborando una novela, “Sánchez Limitada”. Es la historia de un muchacho que es expulsado de la universidad y se ve en la obligación de buscar trabajo en la imprenta del mejor amigo de su padre, fallecido. Aquí arranca la novela.

J.A: ¿Y cuando podríamos ver publicado ese trabajo?

A.M: Con tres miembros de la sociedad de escritores, estamos formando una editorial, así que espero que salga pronto.

La conversación termina porque ya es tarde y Antonio Montero debe seguir trabajando en su novela. Nos retiramos de su estudio, donde conviven sus fotos de viajes por el mundo y los retratos de Borges, esperando tener pronto otra conversación con quien, no solo es uno de nuestros mejores narradores de ciencia ficción, sino uno de nuestros mejores escritores, en el amplio sentido del término.

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ACÁ DEL TIEMPO, O LA ALEGRÍA DE SER PARISINO

Por Juan Araneda, El Caballero

Una caverna en la selva que desciende hasta límites imposibles. Una máquina extraterrestre que almacena todo el conocimiento terrestre. Una clave, una disyuntiva entre el bien común y la entropía.

En esta tercera novela, luego del paréntesis que significó “Hombres en clave”, Montero (o Montagne), regresa al Paris futurista, que nos presentó en “Los Súperhomos”. Estamos varios miles de años mas adelante, pero el régimen utópico, sigue en pie, los líderes son asesorados por sabios, las mujeres son gráciles idealizaciones románticas y por si esto fuera poco, los hombres llevan túnica. Sospechoso; podría parecer una alegoría a lo Huxley, pero no, nada mas lejos de la realidad.

Ni el seudónimo, ni el hecho de que la narración arranque en Paris son anecdóticos. Si en “Los Superhomos” lo habíamos percibido, aquí Montero declara su voluntad de ser europeizante. No es poca cosa; estamos en los años sesenta, cuando los resabios del criollismo todavía laten con fuerza. Ni siquiera en las grutas, en las que se desarrolla la primera mitad de la historia, los personajes dejan de ser europeos. Sin embargo, no hemos visto viejos arqueólogos con monóculo y pipa en mano, como los que Borges tomara de las fábulas de Wells, aquí los personajes ironizan, son, no olvidemos, franceses.

La anécdota nos lleva desde Paris a Perú, desde Perú a Paris y de Paris al espacio. Djorin, el héroe, nos ha entregado el secreto de Cibernos, seres primigenios como los de Lovecraft. Hemos visto su tecnología en funcionamiento. Su máquina nos ha revelado el hundimiento de la Atlántida y Lemuria. Holografías rectangulares, suerte de “zona fantasma”, han salido por los filtros de esta mega computadora, que lee la mente, aprende…. y propone.

El hallazgo deriva en un conflicto a nivel mundial; el mundo cohesionado, (aquella especie de coalición europea unificada por el AS, ese déjà vu del Euro), puede resquebrajarse, a causa del secreto de los Cibernos. ¿Qué hacer con el conocimiento? El conflicto moral, presente en toda la obra de Montero y llevado hasta el límite en “Baracaldo” surge con amarga fuerza ¿Somos los seres humanos dignos del secreto? Otra vez los personajes ironizan; intuyen los pensamientos del otro; hay traiciones; uno toma la decisión final….

Vemos la historia de un romance, pero la decisión de Djorin es la clave. Sin embargo, el romance es bello. Denise, su amante, le ha dejado una nota, anunciando que irá al Himalaya, declara: “Si entonces vienes a mi, todo estará bien, porque mi sufrimiento se borrará en un segundo”. Parece que el rostro de Denise está iluminado por un filtro que desdibuja sus formas, no hay nada más Nouvelle vague en estas apariciones de ensueño. Hasta el desengaño parece perfecto; en una versión cinematográfica Denise podría pintar acuarelas. De cualquier modo, estamos lejos de caer en el tópico.

La intriga es matemática, queremos encontrar el secreto de la caverna; cuando lo conocemos nos urge saber qué harán con el; no perdemos el hilo; si nos dan ganas de ir al baño, pensamos en otra cosa ¿Será la mejor manera de ponderar a un autor? Yo creo que si. Es lo que podríamos llamar “entramado” todo está ahí por algo, difícil resulta acometer el trabajo editorial.

En una de las escenas finales Djorin se auto destierra. Lo vemos alejarse en su estrator, hacia las profundidades del cosmos. Parece sacado de 2001, pero ojo, estamos en 1968. Djorin pierde. Sin embargo, como todos los héroes de Montero, está lejos de ser outsiders. Ha sido pleno; ha sido amado, ha estado lo mas cerca que se puede estar de la felicidad.

Aquel Estrator, esa nave triangular, inventada unos cuantos miles de años atrás en el Paris de “Los Superhomos”, es otra muestra de un universo unificado, de esa Tierra de ensueño. Ese Paris donde cada cierto tiempo sucede un exabrupto, que puede hacer que todo caiga, y donde, a la larga, todo vuelve a su orden lógico. Volvemos a ver ese Paris en “No morir”, el volumen de cuentos que completa la trilogía de ciencia ficción de Montero. No habitan los mismos personajes, pero si sus ancestros o sus sucesores. Pocas veces se ha visto un universo tan cohesionado, tan feliz.

Pese a estar escrita en los sesenta, cuando la ciencia ficción apenas era considerada un divertimento (y peor aún en Chile), “Acá del tiempo”, pretende ser una novela de planteamiento; afortunadamente lo logra. Mejor aún, no apela a la cátedra; es entretenida de cabo a rabo. Parece recrear más fielmente la visión de mundo de Antonio Montero, o la visión de Djorin, que es lo mismo. Mas fielmente que “Los Superhomos” que es eficiente y concisa, mas fielmente que “Tres Réquiem para Carmela”, que es vibrante y dolorosa. La recrea mejor, por que es la visión de un viajero, de un conocedor de la vida. De un hombre feliz, al fin y al cabo.

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Descarga el cuento: “DE MANERA QUE EXISTEN” de Antonio Montero

Para los lectores actuales de literatura fantástica, las fusiones de estilos, cross-over de épocas y registros, resultan cada vez menos novedosas. Pues, por un experimento exitoso (novelas de Caballería y galaxias lejanas; Brujería y computadores) se suceden hasta el hastío imitadores que usan y abusan de esta fragancia de novedad, que escasea más y más. Entonces, que un joven autor chileno haya cruzado verídicas sagas antiguas con futuros imposibles, podría servirnos para confirmar esta moda de reciclaje escritural. Pero no es así, pues el resultado es otro bien distinto.

“Romance de Alauwen y Eliosad” de Marcelo Fuentes (LOM Ediciones, 2007) abre nuevos rumbos a la literatura fantástica nacional. Pues, cumple a cabalidad lo que la contratapa del libro anuncia: “El texto es una traducción de un manuscrito encontrado por azar en el sur del continente. Tiene la forma de una crónica medieval, dividida en cantos. El traductor buscó entre idiomas olvidados, para desentrañar esta historia de los cátaros, con sus anhelos de pureza y perfección, de mundos paralelos, de secretos y magia, de bestias y tecnologías, en guerra permanente…”. Además de ser un adelantado en nuestro país -junto a Alberto Rojas- en estas aventuras más allá de la Historia y la Ciencia.

Seguir las enseñanzas de Campbell, acerca del viaje del héroe, esta vez convertido en heroína: Alauwen, engranaje de una vasta estructura imperial, quien desoye las órdenes de una Madre Electrónica toda poderosa y se lanza hasta los confines del mundo – nuestro Polo Sur- para descubrir el amor de Eliosad, y desafiar el dolor de la verdad última de su destino, enfrentando al Hijo con la Madre, en un sacrificio que podrá salvar o condenar a todos los habitantes de su mundo. Generando, de paso, una nueva mitología para el escaso panteón fantástico chileno.

Esta novela en versos que se deja leer de un tirón, con una trama que nos atrapa y personajes que se quedan en la memoria, avanza sin sorpresivos giros argumentales o experimentos de lenguaje, cumpliendo a cabalidad con la premisa de toda historia: construir un mundo creíble, poblarlo de seres reales, que obligados por un oscuro y milenario secreto deberán modificar sus vidas y convertirse, primero en prófugos, luego guerreros cada vez más poderosos, y finalmente, héroes trágicos de esta entretenida leyenda de honor y verdad.

Por la seguridad de su escritura, y principalmente, la inteligencia para combinar en dosis justas, características propias de poemas épicos medievales con una sociedad futura-remota altamente tecnológica, “Romance de Alauwen y Eliosad” de Marcelo Fuentes resulta muy recomendable. Pues, el riesgo editorial de LOM Ediciones, al avalar un género aún desconocido como es la Fantasía Heroica. Y, sobre todo, el atrevimiento de un joven autor por contar su historia inédita en nuestras latitudes. Esfuerzos solidarios que no debieran pasar desapercibidos para nuestros lectores, especialmente, por su calidad literaria.